Моторола бежал из Донецка с возлюбленной и вещами.
Это короткое сообщение потрясло основы российской культуры.
Почему же инсургент не принял мученическую смерть от рук таких же, как он, бандитов? Почему не бросился под танк подобно двадцати восьми панфиловцам? Почему не вышел на площадь со словами "не могу молчать"? Почему не повесился в "Англетере", наконец? Почему этот люмпен-пролетарий, неразвитое существо, которому разрешили приехать в чужую страну и убивать, – почему он не стал достоин своей миссии: не сделался подлинным мучеником возрожденной России?
Но все бегут. Убежал Стрелков-Гиркин, убежал премьер-министр пиратского союза по прозвищу Бородай, и даже легендарный казак со сказочным именем Бабай, святочный убийца, – и он исчез. Бежали и не захотели стать легендой. Что стоило им воплотиться в бронзе, стать достойными лимоново-прилепинских строк?
Легенда поманила, она обещала быть, но не сложилась.
Казалось, что подонок, который публично признался, что расстрелял пятнадцать пленных, казалось, что этот неурожайный криминальный юноша, дитя окраин, сорняк российской реконкисты станет, подобно своим вдохновителям, героем России; но не стал – исчез.
Ему уже посвящены песни поэта-патриота Прилепина, с ним вместе сфотографировались ополоумевшие милитаристические литераторы; судьба русской культуры была в руках подонка, а он не удержал.
Изменчивый коварный Эрос, непостоянный Моторола утек в свои привычные хляби и трущобы – как прежде, он будет пить водку, лузгать семечки и вспоминать замученных и расстрелянных; и что ему за дело, бессердечному, что русская культура осталась без вожатого, без героя, без Павлика Морозова и Ивана Сусанина?
Ушел, и с ним ушла надежда. Кому доверим мы нести знамя беспощадного возрождения? Кто пройдет железной пятой по головам соседей? Кто будет бестрепетной рукой нажимать на гашетку и пучить глаза под звуки гимна?
Неужели все это ляжет на гладкое темя Прилепина, неужели ему одному за всех пучить глаза? Неужели только Лимонову остается святая роль – убивать и душить? "Вернись, Моторола!" – кричит русская земля. Русское безбрежие и мистическая душа – все в тебе, бандит, в твоей неказистой, но пугающей искренностью своей людоедской натуре.
Он вырос из Эдички, из лирического злобного неудачника, он вырос из красных пиджаков и бейсбольных бит, из тоски по величию Родины. Моторола – это Эрос России, неутоленное вечно бабье начало русской земли ждало этого былинного богатыря. Непостижимый бандитский Эрос русской культуры, оплодотвори же сухие чресла матери России! Русское Возрождение, почему ты зависишь от подонков? Подонки, почему вы не понимаете своей великой миссии?
